La palabra, Neruda.

... Todo lo que usted quiera, sí señor, pero son las palabras las que cantan, las que suben y bajan... Me prosterno ante ellas... Las amo, las adhiero, las persigo, las muerdo, las derrito... Amo tanto las palabras... Las inesperadas... Las que glotonamente se esperan, se acechan, hasta que de pronto caen... Vocablos amados... Brillan como piedras de colores, saltan como platinados peces, son espuma, hilo, metal, rocío... Persigo algunas palabras... Son tan hermosas que las quiero poner todas en mi poema... Las agarro al vuelo, cuando van zumbando, y las atrapo, las limpio, las pelo, me preparo frente al plato, las siento cristalinas, vibrantes, ebúrneas, vegetales, aceitosas, como frutas, como algas, como ágatas, como aceitunas... Y entonces las revuelvo, las agito, me las bebo, me las zampo, las trituro, las emperejilo, las liberto... Las dejo como estalactitas en mi poema, como pedacitos de madera bruñida, como carbón, como restos de naufragio, regalos de la ola... Todo está en la palabra... Una idea entera se cambia porque una palabra se trasladó de sitio, o porque otra se sentó como una reinita adentro de una frase que no la esperaba y que le obedeció... Tiene sombra, trasparencia, peso, plumas, pelos, tiene de todo lo que se les fue agregando de tanto rodar por el río, de tanto trasmigrar de patria, de tanto ser raíces... Son antiquísimas y recientísimas... Viven en el féretro escondido y en la flor apenas comenzada... Qué buen idioma el mío, qué buena lengua heredamos de los conquistadores torvos... Éstos andaban a zancadas por las tremendas cordilleras, por las Américas encrespadas, buscando patatas, butifarras, frijolitos, tabaco negro, oro, maíz, huevos fritos, con aquel apetito voraz que nunca más se ha visto en el mundo... Todo se lo tragaban, con religiones, pirámides, tribus, idolatrías iguales a las que ellos traían en sus grandes bolsas... Por donde pasaban quedaban arrasada la tierra... Pero a los bárbaros se les caían de las botas, de las barbas, de los yelmos, de las herraduras, como piedrecitas, las palabras luminosas que se quedaron aquí resplandecientes... el idioma. Salimos perdiendo... Salimos ganando... Se llevaron el oro y nos dejaron el oro... Se lo llevaron todo y nos dejaron todo... Nos dejaron las palabras.

-La palabra, Confieso que he vivido, Pablo Neruda.

Hoy te quiero conocer

Hoy te quiero conocer

ver cuántas cosas tenemos ne común

quiero compartirlo todo

muéstrame cómo eres tú

pon tu mano sobre la mía

a ver qué diferencia hay

de paso déjame agarrarte

y no volverte a soltar

comparemos nuestros cuerpos

latino y occidental

mezclemos nuestros colores

¿qué tonalidad saldrá?

Deja que te enseñe mis cicatrices

¿qué huellas tienes de pelear?

cuéntame la historia que esconden

desde el principio hasta el final

Tan pura

Escribo,

me sale sola la rima

Basta con pensar en ti

Tu luz me ilumina

Me invade una sensación

Me desborda la locura

Mi cuerpo se estremece

Cuando te pienso, tan pura

Cada noche

Cada noche

Si no es un beso, una caricia

Si no, una mirada

O simplemente tu presencia

Cada noche

No te pienso pero te sueño

No te extraño pero te siento

No te escribo pero te quiero

Cada noche

Estas ahi pero no eres tu

Estoy yo contigo, mi luz

Estas tu, conmigo

Y así, destinadas, a la distancia en toda su plenitud

Melancolía

Caminando por los campos de la villa

me la encontré, dormida,

solitaria estaba, sin vida,

no se movía,

sin duda era ella; la melancolía.

Se equivocó la paloma

Se equivocó la paloma.
Se equivocaba.
Por ir al norte, fue al sur.
Creyó que el trigo era agua.
Se equivocaba.
Creyó que el mar era el cielo;
que la noche, la mañana.
Se equivocaba.
Que las estrellas, rocío;
que la calor; la nevada.
Se equivocaba.
Que tu falda era tu blusa;
que tu corazón, su casa.
Se equivocaba.
(Ella se durmió en la orilla.
Tú, en la cumbre de una rama).

-Rafael Alberti

Mi india

Quise conquistarte como hicieron los colonos con tu país.

Fui un Hernán Cortés y tú fuiste mi Marina.

Pero en realidad eres un alma salvaje, indomable, cerril.

Como el pajarillo de la amante de Catulo, Lesbia, 

"con quien juega, 

al que resguarda en el seno, 

al que suele dar la yema del dedo 

y le incita agudos picotazos". 

Esas heridas duelen, 

pero también divierten y hacen de motor,

así el juego no cesa y yo pierdo el control. 

Como las ninfas que se escabullen 

de los sátiros por los bosques,

nunca me canso de perseguirte.

Y pierdo de vista el suelo, la tierra firme.

Pero siempre seré "un osado amante, 

nunca, nunca podré besarte",

quizá esté siempre en esa urna de Keats.

Ahora yo soy Dante y tu eres mi Beatriz.

Espronceda, Canción de la muerte.

En mi la ciencia enmudece,

en mi concluye la duda

y árida, clara, desnuda,

enseño yo la verdad;

y de la vida y la muerte

al sabio muestro el arcano

cuando al fin abre mi mano

la puerta a la eternidad.

-Espronceda, Canción de la muerte.

[Ver completa aquí: http://www.poemas-del-alma.com/jose-de-espronceda-cancion-de-la-muerte.htm]